Grand Central

Cuando el subway apunta al tímpano, brama una sierpe luminosa como lo haría el mar en los túneles empujando una ráfaga caliente, sumergida, un manglar de palabras que entran a gritos, que fluyen nerviosas, enredadas en turbantes, en sombreros, en pelucas plásticas y a todo lo mojan, para que beban de ellas,